Hijos de la tierra.

de Virgilio López Azuán, el jueves, 10 de noviembre de 2011, 23:17
Hijos de la tierra
Autor: Virgilio López Azuán
Poesía del Efluvismo.

Las raíces corren a tus espaldas y suenan los cencerros del limo y en cintas de colores las arenas hacen fiestas de arcillas. Y detrás van perros con sus ladridos caninos anunciando las tardes caminantes, días enteros  en el ritual de las aguas. Y los espíritus de ángeles se revelan en sus plumas mitológicas en su saga y sus misterios. Las raíces corren detrás de ti, siempre centinelas, como centellas y explosiones de la vida. A las raíces tú vuelves y te alejas, y en cortinas de tela una mujer te señala y te desvela, una mujer te propone otros sueños, y te llama. Y detrás van los grillos con cantos de arañas, con voces quebradas en los rincones, como si no pasara nada. Y detrás van los ríos, el jugo verde de los árboles, tos de clorofila y estomas hendidos.  Las raíces corren y en un pastel de terremotos abren las grietas para escapar de nuevo de cuerpo entero. Son los hijos de la tierra, con cara de lodo y manos de paraísos, con los dedos de azúcar que lamen los sentidos. Son los hijos de la tierra que brotan del centro, de la urbe bestial del silencio, de los abismos nublados del infinito. Y corren a tus espaldas, son los hijos de la tierra, padrinos de un pasado que toca rock en la memoria, y en las tardes celestinas bailan el café de las cuatro. Son los hijos de la tierra y viajan, y suben y bajan, y se proyectan en círculos que envuelven y desenvuelven para seguir vivos. Las raíces corren, son los hijos de la tierra y vuelven y se van como fantasmas digitales, como tristes hologramas que buscan la dicha en los elementos.

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