Movimiento Literario Efluvismo

POR VIRGILIO LOPEZ AZUAN                                 VIRGILIO LOPEZ AZUAN Y MARIO VARGAS LLOSA Recuerdo el Azua del 1975. La Sociedad Literaria ATHENE, estaba ubicada en un pequeño local del Ayuntamiento de Azua: Hace ya treinta y cinco años. En esa biblioteca había unos tres mil libros que a mis quince años de edad leía y leía bajo la mirada y el humo del cigarrillo Crema de Francisco Escancio, el bibliotecario. Una tarde descubrí una novela: “Conversación en la Catedral”, de Mario Vargas Llosa. Fue una experiencia extraordinaria esa lectura, en aquellos días que deliraba por hacer un curso de pintura porque tenía esa necesidad interior de ser pintor. Nunca imaginé que me dedicaría a la escritura, y nunca soñé que a estas alturas tendría más de una veintena de libros, entre inéditos y publicados. Mario Vargas Llosa ya era un escritor de prestigio que muchos de los escritores dominicanos y latinoamericanos admirábamos por su obra y por sus tendencias al socialismo, que era

(RECREACIÓN DE UN POEMA EFLUVISTA DE VIRGILIO LOPEZ AZUÁN, MAGISTRALMENTE REALIZADO POR SANDRA LIBEROTTI) Luna de luz, lunes de luna, por la una anda la nube y la luna. Luna de luz, mujer parida del domingo, mares repartidos en la semana acústica del bar. Lunes, primera luna nueva de edredones, soñados en las almohadas de los ojos trasnochados. Martes, mar de té en su esencia, va sembrando corazones, mercados, zapateros, madrugadas, del arrullo, enamorado de las mujeres, partidas en dos. Miércoles de nudos blancos que en sus contornos delira una mujer en la noche y el deseo. Miércoles salpicado de la rabia, con los puños apretados ¡miércoles!, para apretar los labios resentidos. Juego del jueves para llorar cantando, sin el despertar violento de las camas tendidas al vacío, al olor de los miércoles. Jueves en mi casa con el humo blanco del jadeo, con el chasquido septentrional de mi pecho. Jueves de susurros como juez de terciopelo nos dictará la sentencia del viernes, que vie

Poema en alta mar Que no mire el sol que torpe expira cuando amante me señalas tuya. ¿Y si me nombras? ¡Que sea inmediato al sentencioso balanceo de las olas! Porque sí. Porque anclaste mi viento a fiel esbozo me ruborizo y tímida desgloso hasta que el día en luna nos convide a descansar contiguos. Repujo un solo reclamo a la mía vida y es no estar al tanto del mar y de sus crestas… mi oficio de fluir no tendrá calma hasta alcanzar el sueño de mis días. Porque no quiero sucumbir cuando decaiga con perfil de cielo quejumbroso donde se piensa espejismo la agonía y mi esencia un ave que remonta vuelo. La brisa inventa imagen en dulce efigie de socorros de aurora y amolda lo infinito saturando mi gozo. Aquí mías las miserias se allanan y aquella estrella graba rumbo al beneficio de tus labios y me cubre. La noche saquea la luz y desaprueba el vuelo de gaviotas prometiendo libertad por la mañana. Tú, mi anhelo, mi sorpresa, mi dicha y mi albor, manos henchida

AUTOR: VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN POESÍA DEL EFLUVISMO Lunes Luna de luz, lunes de luna, por la una anda la nube y la luna. Unes las elegías en la santa eternidad, naciendo unidos sin las heridas del cuento. Solo está naciendo una carta luminosa de la estación con su niebla y su única esencia del sol. Entonces, nunca uniremos luces para buscar el lunes como segunda parte del principio, como lunáticos que compartimos los sueños de la imagen, de esos meandros escondidos en la semana, con el martes mirando la luna para querer el cielo y jugar con las estrellas explotadas de futuros. Nadie nos invento, invertebrados y solitarios, y aportamos barros y costillas para vocear a la luna las manzanas podridas que nos dejaron, en las noches de San Miguel. Luna de luz, mujer parida del domingo, mares repartidos en la semana acústica del bar. Y en los lugares ocultos del monstruo, pintamos nubes, aquellas que Picasso quería en cada línea del cubismo. O aquella imagen sub real del reloj derretido e

AUTOR: VIRGILIO LOPEZ AZUAN POESÍA DEL EFLUVISMO Luna de luz, lunes de luna, por la una anda la nube y la luna. Unes las elegías en la santa eternidad, naciendo unidos sin las heridas del cuento. Solo está naciendo una carta luminosa de la estación con su niebla y su única esencia del sol. Entonces, nunca uniremos luces para buscar el lunes como segunda parte del principio, como lunáticos que compartimos los sueños de la imagen, de esos meandros escondidos en la semana, con el martes mirando la luna para querer el cielo y jugar con las estrellas explotadas de futuros. Nadie nos invento, invertebrados y solitarios, y aportamos barros y costillas para vocear a la luna las manzanas podridas que nos dejaron, en las noches de San Miguel. Luna de luz, mujer parida del domingo, mares repartidos en la semana acústica del bar. Y en los lugares ocultos del monstruo, pintamos nubes, aquellas que Picasso quería en cada línea del cubismo. O aquella imagen sub real del reloj derretido en el l

efluvismo@hotmail.com Elsa Berdasco, Los ojos se van cansando de tanto mirar por dentro. Los labios resecos arden de sal de mar…y de silencios. Los brazos aún acunan los tiempos del despertar. Las piernas se truncan de tanto andar los caminos, sin norte. El corazón pega gritos… Dejadme descansar!!!!!!!! Entonces, súbitamente me interno, me sano. Sin más medicina que el intento… poco importa el resultado… Quiero ojos abiertos, parpadeando Labios humedecidos sin tiempo Brazos amasando estrellas en un cielo de azules, y de rayos… piernas trotando hacia la meta, y un corazón aquietado que vaya latiendo al ritmo de mis quedadas tormentas… Cuando todo eso esté cumplido, Allí donde la senda me lleve…. Allí te espero…. Y, si estás de acuerdo, podremos amarnos, ó simplemente vernos, sonreírnos, y seguir andando… Elsa Berdasco Martinez